解放军文职招聘考试L'histoire d'Anne

 L'histoire d'Anne

— Savez-vous, murmura Anne, sur le ton de la confidence, j'ai décidé de profiter de cette promenade en voiture. J'ai appris que l'on pouvait presque toujours voir le bon c?té des choses, pourvu que l'on prenne la décision de le faire. Bien s?r, il faut que ce soit une décision très ferme. Je ne vais pas penser à mon retour à l'orphelinat pendant toute notre promenade.

Oh, regardez, il y a une petite églantine éclose ! Déjà! N'est-elle pas ravissante? Ne pensez-vous pas qu'elle doit être heureuse d'être une églantine ? Ne serait-ce pas délicieux si les roses pouvaient parler ? Je suis s?re qu'elles pourraient nous dire de très jolies choses. Et le rose n'est-il pas la couleur la plus ensorcelante du monde ? J'aime le rose, mais je ne pourrais pas en porter. Les roux ne peuvent pas porter de rose, pas même dans leur imagination. Avez-vous déjà rencontré quelqu'un, roux dans son enfance, dont les cheveux aient changé de couleur en grandissant ?

— Non, je ne crois pas en avoir jamais rencontré, fit Marilla, impitoyable, ?et je ne pense pas que vous ayez beaucoup de chances que cela vous arrive.

Anne poussa un soupir.

— Eh bien, voilà un autre espoir envolé. Ma vie est un véritable cimetière d'espoirs ensevelis. C'est une expression que j'ai lue dans un livre, autrefois, et je me la répète pour me consoler chaque fois que je suis dé?ue de quelque chose.

— Je ne vois pas grand-chose de réconfortant là-dedans, dit Marilla.

— Eh bien, c'est parce que ?a semble si beau, si romantique. C'est comme si j'étais l'héro?ne d'un livre, vous comprenez? J'aime tellement les choses romantiques, et un cimetière plein d'espoirs ensevelis est à peu près la chose la plus romantique qu'on puisse imaginer, non ? Je suis contente d'avoir le mien. Est-ce que nous allons traverser le Lac-aux-Miroirs, cette fois-ci ?

— Nous n'allons pas vers la mare des Barry, si c'est ce dont vous parlez. Nous prenons la route de la c?te.

— La route de la c?te, quelle jolie expression ! dit Anne, déjà rêveuse. Est-ce aussi joli que le nom le suggère ? Au moment même où vous avez prononcé les mots route de la c?te, je l'ai vue en image dans ma tête, d'un seul coup, comme ?a ! Et White Sands, c'est un joli nom aussi ; mais je ne l'aime pas autant qu'Avonlea. Avonlea, voilà une charmante appellation. De la véritable musique ! Est-ce que c'est loin, White Sands ?

— A cinq milles, et, puisque vous avez de toute évidence l'intention de bavarder, vous pourriez peut-être vous rendre utile en me parlant un peu de vous-même.

— Oh, vous savez, ce que je sais à propos de moi-même ne vaut pas vraiment la peine d'être raconté, dit Anne avec empressement. Mais si vous me laissiez vous dire ce que j'imagine, vous trouveriez cela infiniment plus intéressant.

— Non, je ne veux pas écouter vos histoires imaginaires. Tenez-vous-en aux faits, et rien qu'aux faits. Commencez par le commencement. Où êtes-vous née, et quel age avez-vous ?

— J'ai eu onze ans au mois de mars dernier, dit Anne, se résignant, avec un soupir, à s'en tenir aux faits, et rien qu'aux faits. Et je suis née à Bolingbroke, en Nouvelle-Ecosse. Le nom de mon père était Walter Shirley, et il était professeur à l'école secondaire de Bolingbroke. Le nom de ma mère était Bertha Shirley. Walter et Bertha ne sont-ils pas des noms charmants ? Je suis très heureuse que mes parents aient porté de beaux noms. Ce serait une telle disgrace d'avoir un père qui s'appellerait... voyons !... disons Jedediah, ne pensez-vous pas ?

— Je suppose que le nom d'une personne n'a guère d'importance, pourvu qu'elle sache se conduire comme il faut, dit Marilla, qui se sentait obligée d'inculquer à cette fillette des notions morales saines et utiles.

— Eh bien, voyons, je ne sais pas trop.